Violinista de los montes
músico del campo nuestro
se te está yendo la vida
entre zambas y recuerdos
El arco deshilachado
conjuga todo los tiempos
y llora todo los lloros
de la esperanza y el sueño.
Con tu violín de tres cuerdas
en verano y en invierno
sigues tocando y tocando
hasta que se entra el lucero.
Tu fortuna es de amistad
no sabes lo que es dinero
los sentires que te animan
están más allá del tiempo.
Cuando llega el carnaval
cruzas montes y potreros
y sales buscando fiesta
con tu silbo de señuelo.
Con tu ponchito gastado
cubres tu violín zambero
igual que a un niño dormido
lo cuida a tu instrumento.
Violinista de los montes
músico del campo nuestro.
Y así te pasas las horas
entre danza y zapateo
y de vez en cuando tocas
la danza de tus recuerdos.
Entonces te trae la tarde
la luz de unos ojos negros
que prometieron volver
y que lejos se perdieron.
Violinista de los campos
músico humilde del cerro
como llora tu violín
eternizado en el viento.