Pedacito de papel al viento
es la mariposa bailadora.
Danza que te gira embrujadora,
enjugando negros pensamientos.
Ido a sus colores, tomo asiento
fuera del espacio y de la hora.
Desde allí la vida se demora,
obra y gracia de su encantamiento.
Hacia el ocaso, ya hace mucho
que yace en mi camisa oscura
su luz multicolor abierta.
Si hubo un dolor, ya no lo escucho.
Y en la fragante noche pura
vuela la mariposa muerta.
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