On n est pas d un pays mais on est d une ville
Où la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d usines hululent à la mort
La lampe du gardien rigole de mon style
La misère écrasant son mégot sur mon cœur
A laissé dans mon sang la trace indélébile
Qui a le même son et la même couleur
Que la suie du crassier du charbon inutile
Les forges de l étampe ont pilonnés les mots
J ai limé de mes mains le creux des évidences
Les mots calaminés crachent des haut-fourneaux
Mes yeux d acier trempé inventent le silence
Je me saoule à New-York et me bats à Paris
Je balance à Rio et ris Asus4 à Montréal
Mais c est quand même ici que poussa tout petit
Cette fleur de grisou à tige de métal