Yo soy ese que canta aunque le duela,
que baila aunque la vida se oscurezca,
que no muere aunque lo frío a veces vuela
y le baila en la cabeza.
Yo soy el que se vive enamorando
de cuanto corazón se le antepone,
sin mayores pretensiones que buscando
quién acepte sus colores.
Ay, ay, ay, ay, yo soy aquel
que quiere dar por cada poro de su piel,
que se desvive por vivir,
que se deshace por hacer lo que no es,
que se desvive por vivir,
que se deshace por hacer.
Yo soy el que transita en alegrías
borrando la tristeza de su cara,
aunque lleva muy abierta alguna herida
de una astilla de guitarra.
Yo soy el que no firma los acuerdos
que hieren la sonrisa de un amigo,
el que despedaza guerras, cautiverios,
telarañas y castigos.
Ay, ay, ay, ay, yo soy aquel . . . etc.
Yo soy algo de polvo de la calle,
soy un dueño de nada y de todo,
soy el simple trovador que ya no sabe
ni quién soy ni lo que somos.
Ay, ay, ay, ay, yo soy aquel . . . etc.
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